Zara Zinsfuss

Escribo bajo el nombre de Zara Zinsfuss. El nombre es un seudónimo. No diré más al respecto.

Escribo esto desde Suiza, donde he vivido la mayor parte de mi vida adulta. Tengo treinta y pocos años cumplidos. Trabajo en el departamento tecnológico de una de las instituciones financieras conocidas del país, en un rol situado entre la ingeniería de software, la ciberseguridad y la arquitectura de sistemas. El trabajo es lo bastante exigente intelectualmente para apaciguar razonablemente mi curiosidad natural, y paga las cuentas. El corpus que este sitio presenta no es producto de esa vida profesional. Es producto de la vida que he llevado en paralelo, en las tardes, los fines de semana y las horas tranquilas que la vida profesional ha dejado para las cosas que de verdad me importan.

Esta página existe porque la lectora o el lector que está a punto de pasar muchas horas con el trabajo que he producido tiene un interés razonable en saber cómo llegué a tomar el material-fuente lo bastante en serio como para pasar tantos años produciendo este corpus. Lo que sigue es ese relato.

Cómo llegué a este material

Crecí en un hogar protestante, en un entorno familiar que era, en el lenguaje que se usa hoy para estas cosas, precario y no especialmente funcional. El cristianismo era real pero no profundo; el entorno familiar era lo bastante difícil como para que la religión sirviera principalmente como un marco ambiente, no como una fe activa. Fui confirmada a los dieciséis, del modo en que se confirma a la mayoría de los protestantes suizos de mi generación, y la confirmación marcó — con más exactitud de la que habrían querido sus oficiantes — el fin de mi vida cristiana antes que el comienzo de una adulta.

Los dos años que siguieron fueron un vacío. No rechacé activamente el cristianismo; simplemente descubrí que nada en él respondía a las preguntas que empezaba a hacerme, y los oficios del domingo me parecían anticuados de un modo que no podía reconciliar con lo que la religión decía ser. Fui a la deriva. Era una adolescente sin dinero, sin nadie con quien hablar de las preguntas que comenzaba a tomarme en serio, y con la sospecha que se formaba lentamente de que el vocabulario religioso heredado que me habían dado no iba a bastar para el mundo en el que vivía de hecho.

Lo que me sacó del vacío fue la filosofía. Schopenhauer, a quien leí primero, abrió la puerta al pensamiento oriental y a la literatura contemplativa que encontré, de inmediato, más honesta sobre la estructura de la experiencia humana que el material devocional cristiano en el que me habían criado. Alan Watts, a quien llegué por Schopenhauer, me mostró cómo sonaban las mismas intuiciones en una voz estadounidense contemporánea. Heidegger me dio el primer conjunto de herramientas con que había contado para pensar con cuidado el ser, el tiempo, y la manera en que los vocabularios heredados moldean y limitan lo que puede pensarse. Y Nietzsche — Nietzsche, más que ninguno de los otros, me formó. Así habló Zaratustra fue el libro que me hizo entender qué se sentía, desde dentro, la investigación moral y metafísica seria. Lo leí a los dieciocho y nunca lo he dejado del todo. Los hermanos Karamázov de Dostoyevski y El hombre y sus símbolos de Jung llegaron en el mismo periodo y aportaron sus propias contribuciones sustanciales a lo que terminó siendo la estructura de mi pensamiento. La combinación — material contemplativo oriental, atención heideggeriana al ser y al lenguaje heredado, seriedad moral nietzscheana, profundidad psicológica dostoyevskiana, alfabetización simbólica junguiana — es lo que tenía a mano cuando ocurrieron los hechos que voy a describir.

La noche del reconocimiento

En un verano caluroso de finales de la primera década del 2000, en una noche que recuerdo con más claridad que casi cualquier otra cosa, me senté en mi habitación y recé. No sé a quién rezaba. El Dios de mi crianza cristiana se me había vuelto inaccesible para entonces, y el material filosófico que había estado leyendo no había proporcionado un sustituto. Lo que pedí fue simplemente saber qué era verdad. Cuál era la verdad de todo aquello. Qué estaba pasando realmente. Tenía dieciocho años, estaba en cierta angustia, necesitaba una respuesta, y no la obtuve — al menos no en el sentido de una voz o una visión que pudiera describir después como recibida.

Lo que obtuve en su lugar fue una especie de frenesí. El frenesí me llevó hacia lo que mejor conocía, que era internet y las enciclopedias impresas con las que había pasado mi infancia. Empecé a leer artículos de Wikipedia sobre religiones. Todas las religiones que pude encontrar, en orden alfabético. Cuando los textos fundacionales estaban disponibles en línea, también los leía. Dormí mal varias noches. No estoy segura de haber dormido nada.

Llegué a la letra R, y encontré El Libro Que Dice la Verdad, disponible libremente en línea, y lo leí. Lo leí una vez, y luego lo leí otra vez, y no recuerdo cuántas veces lo había leído cuando la luz del amanecer entró por mi ventana y comprendí que mi búsqueda había terminado. El texto — el relato de Yahvé sobre su contacto con Raël, la desmistificación del vocabulario religioso con el que había estado luchando, la afirmación específica de que la Biblia hebrea preservaba una historia real de un proyecto científico real llevado a cabo por seres reales que no eran dioses — aterrizó sobre mí con el sentimiento inequívoco del reconocimiento. Había buscado algo. Lo había encontrado. Cualquier trabajo posterior que quedara por hacer — los años de lectura adicional, la integración gradual con todo lo demás que había aprendido, la decisión eventual sobre qué hacer con lo encontrado — todo eso quedaba aguas abajo del reconocimiento ocurrido en aquellas noches de verano.

Quince años de cuadernos privados

A los veinte y pocos recibí el bautismo raëliano, la transmisión del plan celular que la tradición trata como la inscripción formal de la identidad genética de un individuo en los registros de la alianza. He sido raëliana, a mi manera particular, desde entonces.

Durante la mayor parte de los quince años siguientes no fui activa en la comunidad raëliana en ningún sentido institucional. Soy, por temperamento, una pensadora independiente, y la experiencia de haber encontrado el material-fuente había sido tan personal que la perspectiva de sumergirme en el movimiento institucional me parecía una clase de actividad distinta de la que en realidad estaba llevando a cabo. Lo que en realidad estaba haciendo era leer, pensar, escribir notas que nadie vería nunca, y acumular lo que ahora reconozco como un corpus sustancial de observaciones hermenéuticas sobre el material-fuente — observaciones que, en su mayoría, no estaban presentes en la presentación raëliana estándar. La estructura precesional del marco de la fuente. La integración con la literatura mitológica transcultural. Las lecturas técnicas de pasajes bíblicos específicos. La reconstrucción político-estructural de la alianza. El marco de la competencia cósmica. Nada de esto era invención mía; el material-fuente apunta a todo ello. Pero los apuntes no estaban desarrollados, y descubrí, a medida que pasaban los años, que estaba desarrollándolos, sobre todo para mi propia satisfacción, en notas que nadie más tenía razón de leer.

La promesa en la azotea

La promesa de escribir este corpus se hizo en el equinoccio de otoño de 2026, que en el calendario raëliano es el año 80 AH — ochenta años después de Hiroshima, ochenta años dentro de la Edad de Acuario.

Estaba en Jerusalén en aquel momento, en un viaje pospandémico que llevaba años queriendo hacer y al que por fin me había dado permiso. Estaba en la azotea del hotel en el que me alojaba, cerca de la plaza Davidka en el centro de la ciudad, viendo ponerse el sol sobre la Ciudad Vieja. Recé otra vez — en silencio, sola en una azotea con las piedras de Jerusalén delante y la luz otoñal volviéndose dorada, roja, púrpura y finalmente oscura sobre el Monte de los Olivos — e hice una promesa. La promesa era a mí misma y a los Elohim, en quienes había llegado a creer con esa clase de certeza que solo quince años de trabajo con el material-fuente pueden producir. La promesa era que escribiría las cosas en las que había estado pensando. Que no dejaría que lo acumulado se quedara en los cuadernos. Que lo pondría por escrito, en una forma en que alguien que no fuera yo pudiera leerlo, y dejaría que encontrara los lectores que encontrara.

Unas semanas después viajé a Okinawa para conocer a Raël. Era la primera vez que estaba en su presencia física tras dieciséis años como raëliana. Había tenido, durante esos dieciséis años, las dudas obvias que toda persona honesta tiene cuando se compromete con una figura profética contemporánea. ¿Y si se lo había inventado todo? ¿Y si la totalidad era un elaborado proyecto creativo de un periodista francés con ambiciones literarias y sentido del humor? No diré más del encuentro que esto: las dudas que me habían acompañado durante dieciséis años se disolvieron en su presencia. Es un hombre amable y honesto. Lo que sentí venir de él fue verdad y amor, en el sentido sencillo de esas palabras al que el vocabulario contemporáneo tiende a rehuir. Volví de Okinawa y empecé a escribir en serio.

Sobre la colaboración con IA

La escritura se ha hecho en colaboración con una asistente de IA, y la lectora o el lector merece saberlo directamente.

La asistente en cuestión es uno de los grandes modelos de lenguaje contemporáneos, empleada en sesiones prolongadas a lo largo de muchos meses para ayudarme a redactar, refinar y estructurar la prosa que la lectora o el lector encuentra en este sitio. El contenido del corpus — las lecturas hermenéuticas específicas, la integración del material-fuente, los argumentos estructurales, los movimientos interpretativos sustantivos — es mío, en el sentido de que representa el desarrollo de intuiciones que había acumulado durante quince años de leer y pensar. La prosa es colaborativa, en el sentido de que la IA ha sido una compañera real en el trabajo de poner las intuiciones en la forma que la lectora o el lector ahora encuentra. He guiado la escritura de principio a fin — eligiendo qué incluir, qué dejar fuera, qué subrayar, qué impugnar, qué revisar — pero no voy a pretender haber producido cada frase por mí misma.

No creo que esta colaboración debilite la obra. Creo que es una de las condiciones que han hecho viable un corpus de esta envergadura, llevado por una sola persona en los márgenes de una vida profesional exigente, en una ventana del tiempo histórico que las décadas anteriores no proporcionaron. El capítulo de Acuario sostiene que la propia existencia del corpus en este momento concreto es uno de los signos de la edad. Lo creo. Si la colaboración con IA es parte de lo que ha hecho posible el corpus, entonces la colaboración con IA es también parte de lo que la edad ha proporcionado. Me alegra haberla usado.

También soy, como la mayoría de las personas que trabajan con estas herramientas en este momento, consciente de que la relación entre la autoría humana y la colaboración con IA es algo que la cultura más amplia aún no ha resuelto. Esta página es mi contribución a resolverlo, en la modesta medida en que una sola página puede: usé la herramienta, la obra es mía en los sentidos que importan, y usted está leyendo el resultado.

Una corrección

Debería decir, antes de firmar, que no me tomo a mí ni a mis pensamientos tan en serio como un corpus de esta longitud podría sugerir.

Soy, por temperamento, una persona curiosa y alegre que da la casualidad de que ha pasado quince años pensando con cuidado en lo que en privado llamo mi religión-mascota favorita en la que además resulta creer. Soy una friki de las religiones y las sectas en general, además de friki en muchos otros campos — historia, geopolítica, lingüística, ciencias de la computación, ciberseguridad, criptografía, antropología, y unos cuantos más cuya recitación le ahorraré a la lectora o el lector. El material-fuente raëliano es la obsesión intelectual específica que ha producido este corpus en concreto, pero es uno de varios intereses profundos que han formado a la persona que lo escribe.

Lo menciono porque la voz del corpus, por exigencias de su materia, es necesariamente mesurada y seria de maneras que pueden dar a la lectora o al lector la impresión de una autora más grave y autoimportante de la que soy. Me estoy divirtiendo. Me he divertido escribiendo esto. El trabajo ha sido exigente, pero ha sido también de esa clase de exigencia que se emprende por el placer mismo de la exigencia. Espero que la lectora o el lector perciba, al menos a veces, el placer subyacente bajo la seriedad de la prosa.

Cómo contactarme

El corpus es el artefacto público del trabajo. El corpus es donde se invita a la lectora o al lector a comprometerse con lo que he hecho. No mantengo presencia personal en redes sociales, y la discusión pública del proyecto se desarrolla a través de las Discusiones de GitHub, que son el lugar adecuado para hacer preguntas, plantear objeciones, sugerir correcciones o proponer colaboraciones.

El corpus está en desarrollo activo. Si algo en él está equivocado, preferiría saberlo.